Caen las hojas ya muertas y desnudan
las ramas antes verdes y frondosas
de los árboles y pierden las rosas
los mustios pétalos que tristes dudan.
Llueve a menudo y los paisajes sudan
y salen de sus cuevas las babosas
y por sobre las piedras decorosas
los ríos corren, saltan y se embudan.
Cubre el viento de nubes mi cabeza,
cambia el frío de color las espesas
laderas donde el tiempo despereza
en bosques de coníferas ilesas
mientras voy asumiendo la certeza
de pasar otro invierno sin mis fresas
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