Muere un año cada año y renace sin descanso.
No es el mismo, es otro, y sin embargo
tan próximo, tan conocido, tan cercano
que acaba uno pensando que el tiempo no ha pasado.
Las piedras y los montes no han cambiado
y solo las obras de los hombres y sus manos
producen mutaciones y generan cambios.
Nace el año como un niño inmaculadamente blanco,
un libro sin escribir, un desierto y vacío diario
plagado de ilusiones, promesas y regalos.
Avanza y crece y sale de su letargo,
verdea y florece y se hace luminoso y sabio
hasta que dan sus frutos nuestros trabajos
Se llenan de cosechas los tablados
y el sol calienta, y sudan los campos
mientras corren las nubes sobre los tejados.
Pero llega el otoño, y de aquel pasado lejano
quedan las ramas desnudas del castaño
y lucen las tierras su cuerpo descarnado
Cubren las nieves las sienes y los prados
y el día retrocede pr la noche derrotado
mientras surca el cielo un viento helado.
Se acerca entonces la muerte y el fin deseado
en un querer renacer sobre lo ya terminado
queriendo volver a empezar lo nunca iniciado.
Pasa el tiempo sin descanso
y parece que sólo lo notamos
cuando nace y muere un año.
si quieres ver el vídeo que ilustra el texto aquí tienes un enlace
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