los sueños son
las vidas paralelas
adormecidas
brilla el rocío
sobre la teja oscura
y solitaria
vuelve el gris
llevándose el azul
trayendo el frío
vuelven despacio
las sombras del pasado
y se hacen fotos
no es primavera
aunque por la mañana
cante el pájaro
crece en silencio
la sombra de la duda
cómplice y muda
el falso azul
de la clara mañana
hiela las venas
el cielo en llamas
las nubes como brasas
la noche avanza
el agua mueve
molinos y conciencias
cuando hay altura
camino inútil
en busca de algún cielo
inexistente
vistos de lejos
los montes son pequeños
como los hombres
todo un mosaico
de razas y colores
calle tras calle
sobre las nubes
hay un mundo de aviones
que no se ve
